Des heures pleines de minutes. Des minutes pleines de secondes. Et dans chacune d’elle, l’éternité du passé immuable que la souffrance rejoue pour que l’on s’y habitue, qu’on s’endurcisse. Mais en vain. A chaque fois, de nouveaux détails reviennent. Des choses qu’on s’était dites, sourire aux lèvres, alors que le cœur battait comme un petit soleil à l’intérieur, juste en y pensant. « Le dernier jour de sa vie d’avant ». Cet instant-là, cet instant précis où on était bien, où on avait encore un visage et une âme, et un corps qui nous appartenait. Qui ne faisait pas souffrir. Qui n’était pas la serpillière des pires souillures. On n’en voulait plus de ce corps. Brûlez-le. Ne laissez pas cet homme voir ce que l’on a fait de ça. Moins que rien, pire que tout. Laissez-le chérir un temps le souvenir d’une belle jeune femme qui l’a aimé, mais brûlez tout espoir de la retrouver. Brûlez tout. Rendez cette charogne aux cendres, cette vie brisée au néant et cette âme abîmée aux braises de Njörd.

Des journées pleines de visages emprunts de pitié. De dégoût parfois. On ne le voit pas, mais on le sent comme l’odeur insoutenable d’une plaie purulente. Ne dites rien à ces parents, leur fille est déjà morte depuis longtemps. Vos soins n’y feront rien, ça s’envolera à la première occasion. Ca s’en va déjà. Ca divague, ça court à travers champs. Ca fuit loin de tous ceux qui ont connu ça, ça disparaît. Ca n’existe plus que dans leurs souvenirs, tel que c’était, tel que ça aurait dû rester. Ils oublieront les mauvais moments, ils oublieront la douleur. Dans leur mémoire, ce visage sera éternel, jeune, beau, innocent. Plus ils oublieront, plus ils auront un souvenir idéalisé de ça. Quelque part, celle que ça aurait dû être existera encore.

Des nuits pleines d’ombres aux contours cauchemardesques. Et par chacune d’elle, la souffrance rejoue sans jamais que l’on s’y habitue. A chaque fois, de nouveaux détails reviennent plus terrifiants les uns que les autres. Il arrive même que les délires fiévreux se mélangent à la réalité. Crie-t-on vraiment ? Pleure-t-on en rêve ? Eveillé ou dans le sommeil, on reste bloqué dans le coin d’une pièce en proie au même tourment. D’aucun aurait vu là un aperçu de la torture que les titans réservent aux mortels qui n’auraient pas été protégés par la Promesse de Njörd. Et sa Promesse à elle alors ? A quel moment n’avait-elle pas vu le signe que le Maître Forgeron maudissait son union avec Eredin ? Leur ruban, avait-il bien brûlé comme il l’aurait dû ? La prêtresse, l’avait-elle vraiment mis dans le brasier ? Les flammes ont-elles changé de couleur pour signifier le refus du Dieu des dieux ? Elle ne se souvenait pas. Elle ne se souvenait que du bonheur illusoire qu’elle croyait détenir jusqu’à sa mort. En un sens oui. Jusqu’à ce qu’elle meurt de l’intérieur, elle avait été heureuse.

L’envie de vomir la tenait depuis plusieurs jours. On lui répétait que c’était probablement les tisanes qui avaient cet effet. On la forçait à boire ces horribles infusions toutes plus amères les unes que les autres, alors qu’elle voulait juste laisser sa carcasse ici, et partir. Les guérisseuses changeaient ses bandages, l’auscultaient de partout, s’échangeaient de drôles de regards, parlaient d’elle comme si elle n’existait pas, ce qui en soit n’était pas si faux. Elle n’était plus vraiment libre de ses mouvements, de ses pensées. Elle n’avait pas cessé d’être un objet depuis qu’elle avait été utilisée. On la déplaçait, bougeait, déshabillait, rhabillait, bandait, nettoyait, gavait d’eau et d’herbes dégueulasses. Elle voulait tout vomir jusqu’à ses tripes. Elle voulait vomir ses pensées, sa douleur, son sang. Plusieurs fois, elle avait espérait s’étouffer dans son sang ou son vomi, mais toujours, quelqu’un la veillait et elle n’avait pas la force de lutter pour mourir plus vite. Elle était condamnée à agoniser là pour toujours. Mais qui sont ces gens qui s’amusent à prolonger son supplice, ces gens en qui elle croyait pouvoir avoir confiance : Aslaug, l’Hurlskson, Torstein. Elle ne voulait voir personne, parler à personne. Son silence était son bouclier. Hors de question qu’on voit son visage se distordre et se fendre pour émettre des sons bestiaux. Personne ne l’entendrait. Elle donnerait raison à tous ceux qui avait vu sa timidité comme un retard mental. Tout le monde avait défilé, mais le pire restait encore les visites d’Eredin. Impossible de se soustraire à son regard, à sa pitié. Encore une fois, elle se sentait acculée dans une position où elle ne pouvait pas fuir. Le plus facile restait encore de faire semblant de dormir.

Jusqu’à ce moment où elle s’était réveillée seule avec un seul but : disparaître. Vite. Quelqu’un pouvait revenir à tout moment, refermer la porte de sa dernière chance. C’était une chaude nuit d’été, pourtant avec sa tunique en lin, elle avait froid et tremblait, ses jambes la portaient à peine. Tous ces jours, alité, à boire du bouillon, n’étaient pas pour la rendre plus énergique. Elle délogea la couverture grossièrement tissée de son lit pour s’en draper. Ses gestes semblaient lents et faibles. Elle crut qu’elle ne parviendrait pas à pousser la grosse porte en bois qui donnait sur l’extérieur. Ses pensées étaient cotonneuses et insaisissables, mais elle se raccrochait à sa volonté implacable de partir. Il devait être très tôt le matin ou très tard le soir, elle ne croisa que quelques badauds. Elle-même ne savait pas vraiment où elle allait, seulement qu’elle devait s’éloigner du quartier Utgardien dans un premier temps, puis de Claircombe ensuite. La tension s’accumulait à chaque coin de rue. A chaque sursaut, quand une silhouette floue se découpait dans son champ de vision trouble. A chaque bruit d’objet qu’on bougeait dans une bâtisse du rez de chaussée. A chaque caillou qui roulait sous les pieds d’un passant pressé. La panique accélérait son pas, ses pieds s’écorchaient sur le pavé rugueux. Lorsque son agitation atteint son paroxysme, elle s’adossa à une porte pour s’y appuyer et reprendre son souffle. Tous ses membres étaient en proie à un tremblement incontrôlable de quelqu’un sur le point de faire une crise d’angoisse.

Aussi quand la porte s’ouvrit derrière elle, elle bascula sans parvenir à se raccrocher à quoi que ce soit d’autre qu’une silhouette où elle colla le visage d’un agresseur. Sa bouche s’ouvrit faisant craquer la chair enflée, rouvrant la plaie, la douleur lui fit serrer les mâchoires et retint un cri d’horreur tandis qu’elle utilisait le peu d’énergie qu’elle avait pour essayer de s’écarter de l’individu que son délire rendait monstrueux.

— ..a..rochez pas ! parvint-elle à cracher en s’écartant pour se rattraper à une étagère derrière elle, un bocal tomba au sol dans un fracas. Une odeur étrange se rajouta à celle de toutes les herbes médicinales qui embaumaient déjà l’air de la boutique. Elle secoua la tête pour chasser le vertige et essayer de rendre audible ce qu’on essayait de lui dire. Peut-être qu’on lui demandait si elle avait besoin d’aide, quel était son nom. Plus de nom. Plus rien. Tout redevenait flou, peut-être parce qu’elle était trop faible, peut-être parce qu’elle avait les larmes aux yeux. Il ne fallait surtout pas qu’on la cherche, il ne fallait surtout pas qu’on la retrouve. On allait encore la traîner sur ce lit de malade pour essayer de la réparer au lieu de la laisser s’en aller.

— ...non… non-non-nonnn… fit-elle suppliante. Non-non... Cache-moi, cache-moi, pitié…

Amaranthis. De tous les habitants de Claircombe, il fallait qu’elle tombe sur un Amaranthis. Liveig ne s’était même pas aperçue qu’elle avait traversé les points de contrôles qui quadrillaient la ville jusqu’à arriver dans ce quartier-ci. Elle se pensait près de la Porte de l’Orée mais, apparemment, elle avait déambulé beaucoup trop au sud. Idiote qu’elle était, elle avait demandé au premier venu de la cacher, sans rien savoir de lui ou de ses intentions, sans se rendre compte qu’elle  venait, à nouveau, de se faire piéger dans une pièce à la porte verrouillée avec un inconnu. En apnée, son corps se souvenait mieux que son cerveau, son rythme cardiaque se mit à sauter des battements, à s’accélérer. Ses yeux exorbités refusaient de battre des cils, car qui sait ce qu’il pouvait se passer pendant ce laps de temps ? Une fraction de seconde, c’était bien assez pour mourir, ou pire, bien assez pour survivre à d’autres horreurs en toute impuissance. Sans perdre l’homme de vue, elle reculait en faisant en sorte de mettre un maximum d’obstacles entre elle et lui. Il se prétendait médecin, peut-être bien qu’il l’était. Il avait cet air détaché de commerçant qui connaît son affaire et qui ne va pas laisser la pitié entrer en compte dans ses négociations. De fait, il ne cherchait pas à l’approcher ou à l’amadouer avec des sourires, ou des mots réconfortants.Un prix, il y avait toujours un prix à tout pour les Amaranthis, c’était bien connu. De fait, s’il n’était pas encore question d’argent, le prix était là : à combien estimait-elle la valeur de sa confiance ? Un hoquet brisa la suffocation qu’elle s’imposait depuis que le loquet avait scellé l’entrée, haletante, elle réfléchissait encore alors que sa vision s’embuait.

Combien coûtait sa confiance ? En réalité, il n’y avait pas grande matière à réflexion : rien. Sa confiance ne valait plus rien, elle n’avait plus rien à perdre, sa dignité, sa santé, sa vie, rien. Alors si c’était sa confiance qu’il voulait, il l’avait si ça lui faisait plaisir, il ne pourrait plus rien tirer d’elle. Quand il s’apercevrait qu’elle ne pourrait pas payer ses soins, il la livrerait à la garde, et si elle se débattait suffisamment bien, elle pourrait peut-être être exécutée et enfin en terminer. Ses délires étaient bien loin de la réalité, il faut dire : il n’y avait aucune chance pour qu’une telle sanction s’applique au vu du danger qu’elle pouvait représenter. Mais elle trouvait du réconfort à savoir que quelque part, elle avait une chance de fuir, qu’importe le moyen.

...rester calme... serrer les dents. L’utgardienne se rendit compte que la contraction des muscles de ses joues tirait sur la plaie, empirant la douleur. Cette simple prise de conscience décrispa sa mâchoire, allégeant sa souffrance. Peut-être était-il vraiment docteur, peut-être ne voulait-il que l’aider ?

Non, non. Personne ne veut t’aider. Tu fais pitié, tu dégoûtes, tu écœures, tu fais peur. Cache-toi. Va-t-en. Disparais.

D’un mouvement lent, il tendit la main pour l’inviter à le suivre, et, aussi doux que fut le geste, elle ne put s’empêcher de rabattre ses deux poignets contre sa poitrine, comme si par ce geste, elle pouvait empêcher tout contact physique.

Disparais !

Un hoquet la prit à nouveau, l’apnée n’aidait pas son vertige ...Respiration… Elle força l’air dans ses poumons, les força à se vider lentement. L’homme l’observait, il attendait peut-être sa réponse, elle déclina l’offre de la tête. Depuis un moment déjà, le goût âcre du fer emplissait la bouche. Le liquide suintait de la plaie à grosse goutte et coulait le long de son visage jusque dans son cou. L’adrénaline de sa fuite retombait doucement. Se sentant faible à nouveau, elle obtempéra et le suivi à l’arrière de la boutique. Toujours, elle faisait en sorte de le garder dans son champ de vision : elle appréhendait le moment où il devrait s’approcher pour « l’assister ». Sa respiration reprit un rythme irrégulier quand l’évidence la frappa à nouveau : il n’était pas médecin, c’était un menteur. Il y avait des herbes en tout genre dans la boutique, il était peut-être herboriste, mais rien ne faisait penser qu’il était médecin. Si la plupart des guérisseurs utgardiens s’y connaissait effectivement en plante autant qu’en premier soin, qu’en était-il des Amaranthis ? Elle savait que leur science était différente et qu’ils avaient pour habitude de se spécialiser dans leur domaine. Menteur. Le regard qu’elle lui adressait n’était pas franchement amical.

— T’es pas médecin, siffla-t-elle entre ses dents. Elle avait beaucoup de mal à réprimer l’hostilité qu’il lui inspirait. La paranoïa lui donnait un air aliéné et pourtant, avec tous les objets qu’elle aurait pu lui jeter à la face pour faire diversion et tenter de s’échapper, elle resta droite et immobile. Même agité, elle n’était pas d’un tempérament belliqueux ou impulsif. Elle ne savait pas se battre, son arme, c’était sa beauté froide et sa langue, et on avait réussi à détruire l’une et amputer l’autre. Elle était sans défense, mais gardait quand même un stoïcisme qui aurait pu s’apparenter à un désespoir profond ou à la folie autodestructrice.

Les yeux de son interlocuteur se posèrent derrière elle lorsqu’il l’avertit de ne pas se blesser avec le matériel médical en reculant, aussitôt, elle fit volte-face comme si un ennemi mortel se tenait dans son dos. De curieux objets étaient soigneusement rangés dans un commode vitrée. A travers le verre, on pouvait distinguer toute sorte de choses : des livres, bien sûr, des fioles, des bandages propres enroulés et mis côte à côte, des turbines de fil, des trousses en cuir, des pots d’onguents ou de baumes. Des instruments moins plaisants aussi, un marteau, une scie.

Et là, elle les vit. Partout. Cette succession de lame alignées méticuleusement qui renvoyaient toutes le même reflet. Leur métal froid contre sa joue. Instinctivement, elle avait ramené ses mains à elle, sous son menton. Ses ongles étaient sales, ses poignets gardaient les stigmates violacés, estompés par endroits. Ses pieds devaient être la partie la moins abîmée de son corps, mais c’était difficile à dire étant donné qu’elle avait traversé les quartiers pieds-nus. On aurait pu la prendre pour une maudite, c’était même incroyable que personne ne l’ait interceptée aux herses. La voix du faux-docteur était posée et calme, sur un timbre qui inspirait la confiance et l’apaisement. Tout ce qui importait Liveig, c’était que même alors qu’elle ne lui faisait plus totalement face, elle pouvait s’assurer de sa position dans la pièce. Malgré son manque d’observation quant à son environnement, elle avait vu juste : il n’était pas médecin. Sa compagne, elle, l’était. Ou plutôt l’avait été.

— Que Njörd la garde… elle agita sa tête, comprenant sa méprise alors qu’elle ne s’adressait pas à un Utgardien. Ne trouvant de meilleurs mots, elle se contenta d’ajouter : Désolée…

L’homme, bien que plus mûr qu’elle, n’était pas en âge d’être veuf. Sa femme, était-elle morte en couche ? Avait-elle été la victime d’un accident malencontreux comme ça arrivait parfois ? Etait-elle partie en paix, ou avait-elle vu sa vie se faire arracher à son corps avec violence ? Avait-elle souffert ? S’était-elle battu pour défendre la seule chose qui comptait ? Ou s’était abandonné au sort malheureux, comme elle, comme une lâche. Probablement pas. Les vaillants rejoignent le Maître Forgeron. Les couards qui attendent leur fin doivent vivre en connaissant leur vraie nature, avec l’indignité pour seule compagnie. Il n’y avait pas pire châtiment.

L’homme attendait qu’elle prenne place sur le siège indiqué, pourtant la blonde restait debout. Le sang sur son visage coagulait par endroits, s’encroûtait, la grattait. Elle voulut porter ses doigts à la blessure pour soulager la démangeaison et la douleur peut-être, en pressant contre la plaie qui la faisait souffrir. L’herboriste dut voir le geste venir pour si bien l’anticiper, il lui recommanda de ne pas toucher la chair à vif pour éviter l’infection. Elle laissa retomber ses mains le long de son corps, en même temps que sa tête retombait de honte, en regardant le sol. Quelle bassesse que de demander la charité à un Amaranthis. C’était le meilleur moyen de se créer une dette ad vitam æternam. Puis, elle se rappela qu’elle n’avait plus de famille, plus de vie, plus de visage, plus de toit, plus de dignité. Cette simple réalisation la laissait avec une des seules choses qui lui restait encore une rage froide à peine diluée dans de l’amertume. Elle tourna ses yeux délavés et rougies vers lui, comme le défiant de ne pas détourner le regard. Il faudrait bien qu’elle s’habitue à voir le dégoût et la pitié sur tous les visages qui la croiseraient.

— Je ne peux pas payer. Personne ne les payera pour moi. Vous vous en doutez. s'appliqua-t-elle à articuler en bougeant les lèvres le moins possible, les dents toujours serrées.

Sans vraiment attendre la réponse à une question qui n'en était pas une, elle consentit enfin à s'asseoir sur le siège. Tant pis pour lui s’il avait quelque espoir qu’elle fut issue d’une famille qui la considérait suffisamment pour pouvoir payer des soins. Après tout, il voulait jouer le bon samaritain, peu importait donc la récompense. Puisqu'elle n'avait plus qu'un visage monstrueux, à quoi pouvait bien servir la bienséance, la politesse ou même la gratitude. Qu’importe ce qu’il disait, elle gardait à l’oeil le verre de l’armoire et la possibilité de le briser pour s’armer si le gentil médecin n’était pas aussi bon qu’il voulait le faire paraître.

Comme un couteau dans la plaie, un peu de sel sur les chaires à vif, un petit mot si mal placé.

— Liv. Jamais « Madame », avertit-elle en lui lançant un regard en biais. Jamais. Il fallait que ça rentre, et qu’elle s’y fasse. Bientôt, tout serait définitivement terminé, d’une manière ou d’une autre. Elle était morte, et ce qui restait d’elle ne pouvait plus rien espérer de ce qu’elle avait un jour convoité : ni le nom de son amant, ni son enfant, ni la boutique de ses parents, ni jamais rien. Il fallait que toute graine d’espoir soit détruite, que toute racine de ses rêves soit arrachée et brûlée sur l’autel de l’oubli. L’Amaranthis acquiesça puis la prévint du début de l’acte médical. S’il fallait encore laisser un étranger la toucher, alors elle mourrait. Là tout de suite. Elle meurt, noyée dans l’absence, le regard vide dans le néant alors que, doucement, on désinfectait l’hideuse blessure qui fendait sa joue. Nul besoin de la voir pour en sentir la laideur, les dents et les gencives visibles par endroits, le visage d’un maudit. Même les murs la trouvaient écoeurante, même la compresse rechignait à la débarrasser de son sang une bonne fois pour toute.

Et puis voilà encore, la suite. Alors elle mourrait mieux que ça. Qu’est-ce qu’une aiguille qui se plante dans les chaires à vif, à présent que la vie n’était qu’une douleur sans fin ? Elle s’évadait, et plus rien n’existait. Elle courrait près du Tentacle, poursuivie par une silhouette qui cherchait à l’attraper pour la jeter à l’eau. Cheveux aux vents, elle courrait en soulevant le devant de sa robe pour ne pas marcher dessus. Ses rires amusés étaient sans doute la cause de ce point de côté, mais de toute façon, elle savait bien qu’elle serait rattrapée. Ses pieds décollèrent du sol, la gravité n’avait plus court, Eredin la faisait tournoyer, faisant mine de la lancer dans l’eau, et elle se raccrochait plus fort que jamais à son cou, en poussant des cris aigus de protestation.

Il aurait été plus juste de dire que le mauvais moment à passer continuerait jusqu’à la libération de l’âme. Des larmes roulèrent sur ses joues sans même que son visage ne se crispe. C’était la douleur du coeur, celle qui anesthésie tout, qui annihile tout, qui avale le monde, l’envie de vivre et qui ne met en lumière que l’absence de sens de toute existence, l’inéluctabilité du malheur, de la solitude et du tourment.

— Et quel est le nom de la personne chez qui je me cache ?

— Pourquoi quelqu'un voulant disparaître souhaite connaître mon nom ?

Il n’en fallut pas plus pour qu’elle lui lance un regard assassin, redoublant d’efforts pour garder mâchoire et mandibule scellées.

— Car si tu parles, je…

— Adrian Mayr, soupira-t-il avant même de la laisser proférer la suite de ses menaces. Sa curiosité avait parlé plus vite que sa raison, et sa nuit n’avait pas l’air de lui avoir apporté tout le repos dont il aurait eu besoin. Clairement, sa patiente ne l’aidait pas à minimiser l’impacte de sa fatigue sur l’irritabilité. Avec l’angle de la lumière, elle distinguait nettement les cernes qui pouvaient en témoigner. Elle ne pouvait pas comprendre ce que c’était de perdre une personne avec qui on avait partagé sa vie, elle ne le comprendrait certainement jamais à présent.

Une muraille impénétrable s’éleva entre eux deux, un bouclier d’émotion contre cet autre être qui souffrait d’aimer une morte, alors qu’elle-même souhaitait mourir pour échapper à l’amour d’un vivant. Elle trancha net ce sentiment de compassion naissant pour s’en détacher totalement. Cette douleur ne lui appartenait pas, elle n’était pas à elle, ce n’était pas à elle de l’endurer, elle était physiquement et moralement incapable de le faire. En donnant son nom, toutefois, il avait fait retombé la tension comme un soufflé sorti du four trop tôt. Mayr faisait passer le bien de tous avant le sien, était-ce le cas de tous les médecins ? Chercher à apporter aux autres ce qu’on ne pouvait s’offrir à soit ? A trop donner, le médecin se tuerait : mais s’il le faisait, qui était-elle pour le lui refuser ?

— J’ai besoin d’autre chose.

Elle n’avait plus une once de dignité, ou de fierté, alors à quoi bon se gêner à quémander ? S’il ne lui accordait pas ça, tout ce qu’il aurait fait jusqu’ici n’aurait servit à rien d’autre qu’à rafistoler un cadavre à venir. Puisqu’il en parlait, puisqu’il le proposait, et peut-être le faisait-il par pur politesse sans vraiment le penser, et bien il apprendrait à peser ses mots, comme elle apprenait à contenir toute cette haine et cette souffrance.

— Tu t’y connais en plantes, fit-elle en observant les bocaux autour d’elle. Elle était toujours assise sur le siège, comme si toute cette boucherie n’était que le début de leur conversation. J’ai besoin que tu déracines une mauvaise graine. A l’infusion ou au scalpel. Si tu ne le fais pas, je le ferai moi-même.

Eût-elle été dans une situation différente, Liv’ aurait été sensible au mal-être qu’exhalait cet homme. De la fatigue qui l’accablait à ces révélations soudaines sur son récent veuvage, ses soupires répétés, rien ne l’aurait laissé indifférente quelques semaines auparavant. Un jour, elle avait été une femme douce, pleine d’empathie malgré sa timidité, particulièrement sensible aux non-dits de par ces années passées retranchées dans son mutisme à observer les êtres humains et leurs comportements en société.

Mais elle n’était plus cette femme, douce, calme, muette, timide, attentionnée, sensible et patiente. Les multiples reflets que renvoyaient les objets métalliques et les verrières forçaient en elle la vision de son présent détruit et de son avenir inexistant. Son nouveau visage avait défiguré sa personnalité en une mégère suspicieuse, paranoïaque, agitée, sans-gêne, égoïste, froide presque impulsive.

Et voilà qu’il lui fallait attendre une heure entière. Seule mais pas vraiment. Entre quatre murs. Pendant de longues minutes, elle resta aux aguets, convaincue que l’apothicaire cherchait une occasion de fausser-compagnie pour prévenir la garde, ou pire, les Utgardiens. La créativité de Liveig avait rarement été aussi prolifique en terme d’objets qu’elle pouvait utiliser pour se défendre. Son esprit malade l’imaginait déjà forcée à briser une vitre ou un bocal pour s’armer d’un instrument chirurgical ou d’un débris de verre.  Son pouls prenait un rythme effréné, à force d’imaginer toutes ces situations où elle devait agir dans l’urgence, et en réaction à sa démence, son organisme la dopait en adrénaline. Toute sa cage thoracique était écrasée par une pression incommensurable rendant sa respiration laborieuse. Le besoin de sortir devint impérieux, comme si sa vie en dépendait. Ses yeux bondissait d’un coin à l’autre de la pièce, prêts à déloger des agresseurs qui se cacheraient derrière les meubles pour se jeter sur elle. Trop affaiblie physiquement et émotionnellement, sa tête se mit à tourner, elle dut se rasseoir dans le siège, au bord de la crise de nerfs. Chacun de ses membres était pris de tremblements incontrôlables. Elle devait disparaître. Elle devait partir. Son espoir se raccrocha un instant à la fenêtre, elle se voyait s’y jeter pour échapper enfin à cette pièce verrouillée.

Soudain, la voix de l’Amaranthis l’arracha à ses évasions imaginaires, la faisant sursauter si violemment que ses ongles se plantèrent dans les accoudoirs au point qu’ils se cassèrent sur la structure qui le constituait. La vive douleur qui la fit serrer les dents plus fort encore. Aucun retour en arrière ? Un très mauvais moment ? Courbée dans l’assise, ses mèches de cheveux blonds poisseuses de transpiration pendaient de partes et d’autres de son visage.  Elle ne pouvait déjà plus faire marche arrière, et aucune douleur ne pouvait être aussi insupportable que celle qu’elle avait déjà vécue. Aussi définitive que pût être la sentence, elle sonnait comme une libération à ses oreilles. Un rire à glacer le sang s’éleva entre ses mâchoires crispées. Brusquement, elle quitta son siège, comme si elle prenait le médecin à parti :

— Regarde-moi bien, Adrian ! ordonna-t-elle en tournant un regard provocateur vers lui. Le blanc de ses yeux injectés de sang contrastait vivement avec ses iris d’un bleu délavé aux pupilles totalement dilatés. Tu crois qu’les mots « aucune perspective », « mauvais moment » peuvent m’effrayer à présent ?

L’hystérie qui la prenait faisait ressortir les veines de son front et celles de son cou. La nervosité de ses gestes jurait avec la petite ossature fragile qui faisait sa silhouette. On aurait dit une possédée, un maudit, à la vélocité décuplée. Elle haletait comme si elle courrait depuis plusieurs minutes, complètement démente. Elle n’avait de cesse de vérifier autour d’elle, comme si elle était persuadée que des attaquants pouvaient surgirent de n’importe où. Lorsqu’elle aperçut les fioles, sa respiration se fit plus profonde.

— Juste ça.

C’était une question, c’était un constat, c’était une révélation. Elle n’avait qu’à boire quelques gorgées et tout serait terminé. Plus rien n’existerait de ce qu’elle avait vécu, de ce qu’elle avait été, de ce qu’elle avait aimé. A présent, son regard ne s’en détachait plus. Elle tendit la main pour se saisir du précieux liquide, de la liberté, de sa délivrance.

L’échappatoire à portée de main semblait la calmer. L’avoir enfin un pouvoir sur ce qui lui arrivait lui semblait inespérée. Entre ses doigts, le flacon était encore chaud. Elle ne cilla pas une seule fois, fixant le liquide, comme si sa puissance mystique se révélerait à force de concentration. Quelque chose aurait dû se passer, n’importe quoi qui lui indiquerait qu’elle y trouverait son salut. Mais rien. Aucun retour en arrière. Ses yeux clignèrent plusieurs fois, tandis que le doute s’immisçait en elle pour prendre la forme d’une peur catalysant toute sa volonté sans qu’elle ne parvienne à en comprendre l’origine.

— Si je n’ai vraiment plus rien, pourquoi j’ai si peur tout à coup...

Sa main s’écarta pour reposer la fiole sur le comptoir. En l’exposant à voix haute, elle comprenait l’origine de son effroi. Voilà plusieurs jours qu’elle se persuadait qu’aucune issue n’était possible, qu’elle n’avait et n’était plus rien. En en venait à une tout autre réalisation maintenant qu’elle devait choisir entre Charybde et Scylla : tout détruire de son passé pour renaître ailleurs, ou bien, créer un être qu’elle aimerait et qui l’aimerait inconditionnellement, peu importe son visage, ses erreurs ou ses faiblesses.

— Comment on sait qu’on a plus rien ? Qu’est-ce qui a vraiment de la valeur ? Toi qui sait tant, est-ce que tu sais ça ?

Qu’était-ce qu’un visage ? Un homme peut-il contempler toute sa vie la preuve qu’il avait failli à son devoir de protection ? Un homme peut-il encore prétendre aimer quand on voit la pitié poindre dans ses yeux. Il ne savait rien, il était comme tous les autres. Personne ne savait. Personne ne pouvait comprendre. Toute sa vie, elle avait été spectatrice, elle avait regardé les gens agir pour eux, agir pour elle. Toute sa vie, elle avait été impuissante à exprimer ce qui lui pesait, impuissante aussi à défendre une opinion quelle qu’elle fût. Voilà qu’elle se retrouvait devant un choix décisif : l’apothicaire lui parlait se reconstruire et de son avenir, mais rien de tout cela n’avait de sens pour elle.

— On ne peut pas reconstruire une charpente quand les fondations ont brûlé… C’est un faux-choix, Adrian. Ma vie entière semble avoir été bâtie sur ces fausses libertés. J’étais aveugle et maintenant je vois. Je ne peux plus accepter mon sort calmement. Je ne supporterai pas de voir la pitié et la culpabilité dans les yeux de celui que j’aime, alors comment pourrais-je élever un enfant qui me rappellera tout ce que j’ai perdu ?  Comment pourrais-je l’aimer s’il ressemble à ceux qui…

Sa mémoire la gifla si fort qu’elle s’interrompit brusquement, les yeux écarquillés par l’horreur. Impensable, non, ça, non, elle ne le permettrait pas ! D’un geste vif, elle attrapa la fiole, arracha son bouchon et la vida cul-sec.

Elle ne le permettrait jamais.